miércoles, octubre 21, 2015

La memorias.


Sueños y recuerdos de una tormenta que no fue
Implantes de recuerdos que ya no están
Se fueron por las ventanas con el viento
Y dicen todavía que las playas están repletas
De cuerpos y olvidos, de noches, de frio.
Me dicen que estoy muy malo
Que me hace mal dibujar esas pesadillas
Y yo digo que la buena memoria es eso
Buena memoria.
Recordar no es solo construir edificios
Recordar es sentir el ardor de los labios
La música de las gargantas, el llanto de los que han partido.
Mis muertos me acompañan por los cafés
Mis extraviados se me aparecen por las noches
Y no son imágenes digitales
Respiro sus respiraciones
Yo soy todos mis ancestros
Cada beso y cada palada de trabajo me trajeron hasta aquí
Les canto con orgullo pues me canto a mí mismo
Con sus cabellos al viento y sus rodillas en el barro
Sus puños apretados y sus manos abiertas
Abriendo surcos y cruzando las aguas
Me repulsa la burbuja que me anestesia
Y me hermano de los camellos que solo necesitan agua
Estallan los geranios que pocos recuerdan
Y me siento en la puerta de mi casa
A ver pasar a los amnésicos caminar sin recordar
De donde vienen y sin saber adónde van
Todos los vientos les sirven
Y nunca podrán saber cuándo llegan
Me insisten que soñar demasiado hace mal
Y les repito que estoy despierto
Y que dormir demasiado
Es perder el tiempo que nunca se detiene
Levanto mi mano y levanto mi frente
La saco de las ventanas de la idiotez
Envuelvo mi melancolía en papeles de quebranto
Construyendo un dispositivo de fortaleza
Para regalar a quienes viajan por el tiempo
En brazos de sus memorias
Y de todo lo que ha valido la pena.

HRBG 19122014

jueves, noviembre 06, 2014

Viudas



Escondido entre las plantas evito las gotas del rocío
oscuro como los ojos de un presidente espero la marea
con las mujeres que esperan a los pescadores perdidos
encarnando la macha y la cholga enredada en espinel.

Con los dedos sangrando y las lágrimas en los cerros
por las dunas que se deslizan llorando lentamente
con el llanto del crio que quiere teta y pan
con el frio de la espuma y de las caracolas
cue cantan un viento cuchillo de savia amarga.

Por la mañana la ausencia y olvido
La sangre esta cristalizada, el llanto no.
Por la mañana hinchada de críos
con el hambre en los pies, el fuego en la piel.

Por la tarde se viene la pierna seca
las manos de vidrio y el cuero agrio
florecen por las noches
perfumadas de alientos ebrios
para la cazuela del fin de semana.

Cortando el cordón umbilical
con los dientes que sangran
las piernas abiertas en el cerro
mirando un horizonte
de donde nunca volveran.


HRBG    02112014.

miércoles, octubre 22, 2014

Los Vientos






Desperté asustado por las luces de las ventanas

Pues las ventanas son las entradas del viento

Asustado por los vientos

los vientos traer olores

Y los olores dicen cosas que se esconden a los ojos

Los vientos invisibles traen historias

Hay que descifrarlas con poca luz

Hay que relatarlas con un soplido leve

Me asustan los aromas de la calle



El pavor se desata con el olor de la pobreza

Trae vergüenza, trae tanta pena

Esos olores me hacen llorar

Disipan el miedo y poco a poco

Me explota la ira



Hoy despierto enojado por las luces de las ventanas

Las calles repletas de abuso

Que hiede a egoísmo del satisfecho

Ese olor me repugna hasta el vómito.



Estos vientos traen cantos de guerra

Que con la bronca me animan

Quiero salir a marchar apretando una bandera

Quiero torcer las copas de los arboles

Con gritos de furia con olor a libertad.



Ahora los  vientos traen aromas de paz

Que no son iguales a la tranquilidad

Esa es insípida y no tiene el sabor del agua



El aroma a paz no es silencioso

Bulle desde el sufrimiento

Y brota de las nubes y de la tierra

Siempre esta buscando el lugar para florecer

Mi padre decía que su color y su aroma

Era el mismo de la justicia

Tan distinto a la pólvora y a la sangre.

Ya los vientos no me atemorizan

Clamo al cielo aquí en la tierra

Con mis ventanas abiertas

Sin cólera, con alegría.

HBRG 22102014.

martes, enero 01, 2013

Cultivo.



Para mi vecina maipusina Elisa Ferrada, esta poesía encontrada en Navidad Sexta Región en el año nuevo del 2013 en "Mi Querencia".

Cultivo mis rebeliones con ternura
Las riego todos los días con gotitas de mi sangre
A veces debo agregar algunas lágrimas
Luego de algunos días veo como florecen

Estas criaturas no dejan de sorprenderme

Me arrancan sonrisas y alegrías inesperadas
Están siempre poblando mis jardines interiores
Pero sus flores me rebalsan constantemente

A veces me conversan y me dicen cosas escandalosas
Pero siempre me están criticando
A veces pienso que buscan ser mis tutoras
Otras mis guardaespaldas y consejeras.

Sus ramas están repletas de flores
Que esconden mensajes entre sus pétalos
Algunas son simples citas de la biblia
O de algunos filósofos que se repiten.

Pero de vez en cuando encuentro cosas
Que se me han ocurrido a mí
O que he pronunciado en difíciles circunstancias.
O pensamientos muy íntimos jamás pronunciados.

Este trabajo me alegra mucho
Pero para que estén siempre sanas
Debo cavar en la tierra y mirar sus raíces
Allí esta el secreto de mis rebeliones

Ellas cuando son regadas con lágrimas
y gotitas de sangre y un poco de sudor
con memoria y con fe las fortalecen
Así nunca olvido cultivar mis rebeliones

Cuando me viene la angustia por podarlas
Vuelvo a mirar sus raíces cada día mas antiguas
Y me convenzo de que tengo que dejarlas crecer
Como ellas quieran, y que pueblen mi jardín.

Rafael Guevara.

HRBG 12122012

martes, septiembre 11, 2012

Septiembre.



Rafael Guevara.

Los hombres cerraron sus ojos
afilaron cuchillos y taparon sus oídos
ciegos y sordos se partió mi tierra.

Llegó el viento que matapajaritos
estalló el cielo y todos corrieron
los niños abandonaron las pelotas
todos nos recostamos en el suelo.

Las cruces cayeron al mar
los gritos se ahogaron en los subterráneos
las leyes despedazadas en los escritorios
a todos nos vistieron de uniforme

La noche quedó prohibida:
¡hasta nueva orden...!

Desde ese viento
la gente camina cabizbaja
las sonrisas se extraviaron
durante décadas

Las cruces se perdieron en el océano
los colmillos adornaron las bocas
y mordieron durante las noches
y mordieron durante los días

Pero de las minas brotaba un canto
por los campos fluía una melodía
la música nacía en las iglesias
y en las aulas se alzaba un sueño.

Las mismas calles antes pisoteadas
Se llenaron de esperanza
Los hombres enterraron los fusiles
Las mujeres se tomaron las oficinas

El pan siempre falta
pero ahora será compartido
el frío duele pero siempre hay frío
allí también compartiremos nuestras mantas.

Pasan los años y el viento vuelve
ahora solo se lleva a los pajaritos
nos trae un sol radiante y flores
que inundan las plazas y los jardines.

Seguimos buscando a los que se han ido
seguimos buscando a los desaparecidos
no habrá descanso ni habrá olvido.

Ahora somos los dueños de nuestro destino.
me dicen que el viento trae aires de cambio
los sueños despiertan desde  el Arauco
los sueños despiertan en tierra austral
las aulas cantan como al principio.

Y yo me levanto y canto alto
soy un testigo que estamos vivos
somos labradores de un mundo nuevo.

El viento ahora nos baña en calma
dibujaremos un futuro nuestro
con lápices y pinceles de colores
que pinten los paisajes y los caminos
con pintura de paz, con tinta de libertad.

Somos hermanos y no enemigos
o nos salvamos todos
o nadie sobrevivirá.

bienaventurados con sed de justicia
bienaventurados los que han aprendido
bienaventurados los que han sufrido
bienaventurados todos, ese es nuestro destino.

El que tenga oidos que oiga
el que tenga ojos que vea.




HRBG         11092012.