Árbol

Rafael Guevara

(Los versos del diluvio 1997)

Hundidas tus arterias hasta el centro de la tierra

succionan aguas pulverizadas, minerales

oscuras humedades entre graníticas arenas

esconden pulpa bruta sin colores, ni maderas

recogen sangra verde lanzándola por interminables

tubería arteriales sin corazones ni latidos

Si palpitan recorren los rincones de tu inmensa anatomía

clorofílicas pieles, tendidas eternamente al sol

abiertas criaturas meciéndose rítmicamente

intentando detener a las nubes y a los pájaros.

Ojos ausentes, omnipresentes testigos milenarios

acompañaste cabalgatas, coloniales patrióticas

huyendo por las montañas de los Andes

cubriste cuerpos tendidos de los muertos

caídos de febriles sueños libertarios

tus pétalos verdes alfombraron las eróticas tardes

de tantos héroes muertos de cansancio.

Buscaron refugio en tu silueta verde

refugio ante los diluvios de agua y sol

durmieron en tus brazos las palomas y los gusanos

bajo tu sombra los niños y las mujeres abandonadas

Crecieron junto a tus piernas subterráneas

las casas de los bandidos y los cafés de hoy día

luego vinieron tus hermanastros de concreto y cristal

invadiendo tu aire y tu lecho

cubrieron de piedras tus dominios

ahogando tu rostro, cortando tus pies y tus manos.

RGHBG      25071997